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    汤鲜得恰到好处，面弹得筋骨分明。

    云吞里的虾仁，脆嫩清甜。

    ——是那种清晨码头，刚卸货的鲜。

    “你……真会煮面？”

    “人家可是跟着陈伯学了三天。”

    林青霞托着腮，眼睛弯成月牙，“他说，煮云吞面，最要紧的是火候——汤要滚得像发脾气，面要快得像逃命，云吞下锅三分钟就得捞。久了，皮就破了，魂就散了。”

    赵鑫又吃了一口。

    这次吃出了点别的味道。

    ——不是调味，是某种更温柔的东西。

    隐隐藏在热气里，藏在每一个恰到好处的细节里。

    “为什么学这个？”

    “还不是因为某人，在庆功宴上唱了首《一碗面的距离》。”

    林青霞轻声道，手指无意识地绕着发梢。

    “然后全香港都在猜，那碗面是哪家的。我就在想……要是哪天被记者堵住，我说是我煮的，他们会不会吓得相机都拿不稳？”

    赵鑫差点呛到。

    “你想吓死那些娱记？”

    “不行吗？”

    她笑，眼里闪着恶作剧得逞般的光。

    “反正现在他们说我是‘亚洲最神秘的女神’——那就神秘到底呗。会演戏，会唱歌，还会煮面，多好。”

    赵鑫看着她。

    灯光从侧面打过来，她的侧脸轮廓，柔和得像被月光吻过。

    睫毛在眼下，投出浅浅的阴影。

    随着呼吸轻轻颤动。

    褪去了戏里的浓烈，此刻的她，真实得让人心头发软。

    “青霞。”

    “嗯？”

    “谢谢你。”

    林青霞脸微红，别过头去看窗外的夜色：“一碗面而已，值得你谢我什么。快吃，凉了就不好吃了——这话也是陈伯教的。”

    两人安静地吃面。

    窗外的香港已经沉入梦乡，只有远处维港的灯火，还在固执地闪烁，像失眠的眼睛。

    吃到一半，林青霞忽然问：“《醉拳》的剧本，写好了吗？”

    “大纲有了。”

    赵鑫推过一沓稿纸，“讲一个顽劣的功夫小子，被严师用近乎残酷的方式训练，最后在酒意里，悟出拳法真谛的故事。喜剧打斗片，适合成龙。”

    林青霞翻看着，眼睛越来越亮。

    稿纸上的字迹，有些潦草。

    但故事骨架已立了起来。

    ——黄飞鸿少年时的荒唐。

    苏乞儿师父表面严厉下的疼爱，还有那些让人捧腹又心惊的练功场面。

    “这个师父的角色……有点意思。”
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